Donner son passeport pour un emploi ? Entretien en anglais

Transcription anglaise

Addis Ababa Addis Ababa raised me Dusty streets and injera Dubai was the next hard lesson All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much, just closed doors and empty promises.

I kept going for the little girls back home, watching how I move.

Their faces in my eyes They flicker in the desert heat I made it through, I found my, found my footing On the polished marble floor Good morning, I was told to come before noon My name is Sela Mawit.

Come in, come in.

Don't stand in the door.

So you are the girl from Ethiopia.

How old are you?

Twenty-one.

Twenty-one.

And you have worked in a house before?

In my country, I worked in a shoe factory.

But I can clean, I can cook, I can wash.

I learned fast.

Everyone says that.

Let me tell you the conditions, and then you tell me yes or no. There is no negotiating after.

900 dirhams a month.

You live here.

You eat here.

Your room is here.

900.

The work is from 6 in the morning to 6 in the evening, sometimes longer if there are guests, one day off in the week.

And I don't want to hear about your cousins, your friends, your problems.

My house is quiet.

Yes, madam.

About the money.

The first salary comes after three months.

That is the trial period.

After that, every month, on time.

I am a serious woman.

I pay my people.

Three months without salary?

Madam, I have to send money home.

My mother...

Everyone has a mother.

Do you think you are the first girl who comes to my door?

I feed you, I give you a bed, and I wait three months to see if you are a worker or a lazy girl who cries.

That is fair.

And after the three months, the 900 is full?

Nothing is taken out?

Nothing is taken out.

Now, your papers.

Your visa is a tourist visa, yes?

Yes.

It ends in 10 days.

I know.

I saw it.

So we must do the residence visa quickly.

Before it ends, or you will be here illegally.

And I can't help a girl like that.

Give me your passport, and I will send it with the agent tomorrow morning.

You want to keep my passport?

For the visa.

It doesn't work with a photocopy, Habibti.

The passport goes to the office and it comes back with the stamp.

Two weeks, maybe three.

And if I need it before?

Why would you need it?

You will be here working.

Read this and sign.

It says the house rules.

No visitors, no telephone at the table, and no going out at night alone.

It is in Arabic, but it is not difficult.

I can't read Arabic.

Then I am reading it to you.

That is what I just did.

Sign at the bottom.

Madam, one thing.

If I give my passport, I have nothing in my hand.

You have a bed, a plate, and a job.

That is more than you had this morning.

In ten days, your visa is finished.

Then what?

You go back to Ethiopia with nothing, or you stay here in my house, and in three months, you send your mother money.

Choose.

And the passport comes back to me after the stamp?

It comes back Everything comes back in this house if the girl is honest Are you honest Yes Then we understand each other Sign here and here Okay Your passport It in my bag I have it Give it to me Good Now go and wash your hands The kitchen is at the back.

There is laundry from yesterday.

Welcome to the house, Salamowit.

Four months passed in the villa in Al-Bersha.

Salamowit woke at five, started work at six, and finished at eight in the evening.

She slept in a small room beside the laundry where the machines hummed through the wall.

She washed clothes for the family, cooked rice and stew, cleaned bathrooms, and carried shopping from the car.

Her salary came on time once, then late, then only in part.

Madame Fatima always had a reason—the bank, the agent, the visa papers.

At home in Addis, her mother called about the sister's school fees and their grandmother's medicine.

Selamowit could not say no. She borrowed from Messeret and sent three hundred dirhams when she could, then borrowed again.

Davit began coming to the villa for business with Madame Fatima.

He was quiet and well-dressed, and he watched Selamowit more than the other men did.

He asked her name and where she was from.

She answered shortly, but she remembered his calm voice.

By the fifth month, she was tired enough to listen.

Sit down, Salamawit.

There is no hurry today.

It is your day off, yes?

One day.

Sunday.

Then we drink coffee and we talk like people, not like a worker and a businessman.

What will you have?

The cake with the pistachio is good here?

Just coffee, please.

Thank you.

You were thin.

In that villa, do they feed you?

They feed me.

But not enough and not on time.

Madam Fatima told me herself she pays her girls when the business pays.

That is not a salary.

That is a game.

And you were the one losing.

I don't want to talk about her house.

Good.

Then we talk about you.

How old are you?

Twenty-one.

Twenty-one.

When I was twenty-one, I had nothing either.

I sold cloth from a box beside the road in Addis.

Now I have two shops and a warehouse in Karama.

Do you know how I did it?

You worked hard.

I worked hard, yes, but also when somebody opened a door for me, I walked through it.

That is what I want to say to you today.

There is a door.

What door?

I know you have no money.

Everybody in that house knows.

Your mother calls.

You cry afterwards.

then you borrow from the girl in Deira, and your visa is finished or something is wrong with it.

Am I right?

How do you know about my visa?

Fatima tells me everything when she wants a better price on my cloth.

Don't look at me like that.

Dubai is a small city.

So, what door?

I will pay what you owe.

Not to Fatima, to your friend, and to anyone else.

I will make you a real work visa in my company.

Two years.

I will rent a flat in Alnida.

One bedroom, a kitchen, a window that opens.

You will not wash another woman's clothes.

And what do I do for this?

Clean your shops?

Sell your cloth?

I come and live with me.

Live with you?

I have a wife in Addis.

She knows how I live here.

It is allowed for us.

A second wife, a flat, a paper that says you are legal.

Many men do it.

You would be safe, and I am not a man who shouts.

And if I say no?

Then you say no. I don't take things from people.

I told you, I am offering a door.

You look through it, or you don't.

You want to buy me.

I want to help a girl who is alone, and I am honest about what I want.

That is more than most men will give you.

Look at your hands.

You are twenty-one, and your hands are like my mother's.

You don't know me.

I know enough.

I know you send money home and keep nothing.

I know you sit in the back of the bus and count the buildings.

You don't have to answer me today.

Think Drink your coffee Nobody has ever said anything like this to me Because nobody looked A pretty girl always finds someone to help her But she must choose well.

That is all.

Choose well.

I have to go back before it gets dark.

She counts the hours.

Take this for the taxi.

No, take it.

It is nothing.

Thank you.

Donlit, everything I have, my papers, everything, is in her drawer.

Do you understand what I'm saying?

I understand.

I'll think.

I promise I'll think.

Madam Fatima, I need to talk to you.

It is important.

Not now.

I have guests in the salon.

The coffee is cold.

Make new coffee.

The coffee can wait.

I want my passport and my salary.

Four months.

You did not pay me for four months.

Lower your voice in my house.

I am not shouting.

I am asking.

My passport, please.

Your passport is with the agent.

For the visa, you know this.

I gave it to you five months ago.

The visa is done.

I have the card in my bag.

So the passport is not with any agent.

It is in your drawer, the top one, on the left, under the bank papers.

You went into my drawer?

I clean that room every day.

I never opened it, but I know where you keep things.

Everyone in this house knows.

Careful.

You are a maid in my house, not my sister.

I gave you a bed.

I gave you food.

You eat from my kitchen.

I am a maid, yes.

I cook, I clean, I wash, twelve hours every day.

I sleep next to the laundry.

I am not your sister.

but I am not your thing either.

You want to leave?

Fine, go.

But if you leave without one month's notice, I will report you.

Run away.

The police will find you.

They will stop your visa.

You will not work in Dubai again, not in any house, not in any shop.

You will report me?

And what will you tell them about the passport in your drawer, about the salary you did not pay?

I have the paper you gave me.

I have the dates.

That paper says nothing.

It is in Arabic.

You cannot even read it.

I cannot read it, but I can call the MOHRE line.

I can say, Madam Fatima has my passport in her drawer.

I can say, she pays me 900 dirhams for 12 hours.

I can say, four months, no money.

They listen to that.

They have people who listen.

You would do that.

I do not want to.

I want my passport and my money, and I will go.

Quiet.

No police.

No M-O-H-R-E.

Just go.

You think you are smart.

No. I think I am tired.

I have two sisters in Addis.

My mother is sick with worry.

I send them money when I have it.

I have nothing now, so I need what is mine.

You are a small girl from Mercado.

Who will believe you?

Maybe nobody, but I can try.

And if they come, they will look in the drawer.

They will look at the other passports.

I think there are other passports.

Wait here.

Don't move.

Here, your passport.

And this, 1,500 deer hams.

That is all I have for you.

Take it and be out of my house by morning, before the driver comes.

This is not four months.

That's what you get.

Take it or leave it.

And do not come back, do not call.

If anyone asks, you left on your own.

I understand.

Good.

Now get out of my kitchen.

By dawn, Selama Witt was back in Daira, climbing the narrow stairs above the shop with her bag in one hand, and her passport in the other.

Messeret opened the door without a word took the bag and put tea on the small stove The 1 dirhams would keep Selamawit for three weeks if she was careful and she counted them twice before she sat down Then she called her mother and said, Everything is fine, Mama.

The work is good.

I will send something soon.

She could not tell the truth, not yet.

When the call ended, she sat on the edge of the bed with the phone in her lap.

Two numbers shone on the screen, Daweets and the labor offices.

She looked at them for a long time and said quietly, I have to do something.

Addis Ababa raised me.

Dusty streets and injera.

Dubai was the next hard lesson.

All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much Just closed doors and empty promises I kept going For the little girls back home Watching how I move Their faces in my mind Flickle in the desert heat I made it through, I found my footing On the polished marble floor Addis Ababa raised me Dusty streets and injera Dubai was the next hard lesson All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much Just closed doors and empty bronzes I kept going For the little girls back home Watching how I move Their faces in my eyes A flicker in the desert heat I made it through, I found, I found my footing On the polished marble floor Addis Ababa raised me Dusty streets and injera Dubai was the next hard lesson All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much Just closed doors and empty bronzes I kept going For the little girls back home Watching how I move The faces in my eyes The flicker In the desert heat I made it through I found my, found my footing On the polished marble floor

Transcription dans cette langue

Addis-Abeba

Addis-Abeba m'a élevée

Des rues poussiéreuses et de l'injera

Dubaï a été la leçon difficile suivante

Que des tours de verre et de l'argent froid

Je suis venue en essayant de porter mes sœurs

Portant leurs espoirs dans mon sac usé

Mais personne ne m'a tendu grand-chose, juste des portes fermées et des promesses vides.

J'ai continué pour les petites filles là-bas, qui observent mes gestes.

Leurs visages dans mes yeux

Ils vacillent dans la chaleur du désert

Je m'en suis sortie, j'ai trouvé mon, trouvé mon équilibre

Sur le sol de marbre poli

Bonjour, on m'a dit de venir avant midi

Je m'appelle Sela Mawit.

Entrez, entrez. Ne restez pas dans l'embrasure.

Vous êtes donc la fille d'Éthiopie. Quel âge avez-vous ?

Vingt et un ans.

Vingt et un ans. Et vous avez déjà travaillé dans une maison ?

Dans mon pays, je travaillais dans une usine de chaussures.

Mais je peux nettoyer, je peux cuisiner, je peux laver. J'apprends vite.

Tout le monde dit ça.

Laissez-moi vous dire les conditions, et ensuite vous me dites oui ou non.

Il n'y a pas de négociation après.

900 dirhams par mois.

Vous vivez ici.

Vous mangez ici.

Votre chambre est ici.

900.

Le travail est de 6 heures du matin à 6 heures du soir,

parfois plus longtemps s'il y a des invités,

un jour de congé par semaine.

Et je ne veux pas entendre parler de vos cousins, de vos amis, de vos problèmes.

Ma maison est calme.

Oui, madame.

À propos de l'argent.

Le premier salaire arrive après trois mois.

C'est la période d'essai.

Après ça, chaque mois, à temps.

Je suis une femme sérieuse.

Je paie mes gens.

Trois mois sans salaire ?

Madame, je dois envoyer de l'argent chez moi.

Ma mère...

Tout le monde a une mère.

Vous croyez être la première fille qui vient à ma porte ?

Je vous nourris, je vous donne un lit,

et j'attends trois mois pour voir si vous êtes une travailleuse ou une paresseuse qui pleure.

C'est juste.

Et après les trois mois, les 900 sont complets ?

On ne retire rien ?

On ne retire rien.

Maintenant, vos papiers.

Votre visa est un visa touristique, oui ?

Oui.

Il se termine dans 10 jours.

Je sais.

Je l'ai vu.

Donc nous devons faire le visa de résidence rapidement.

Avant qu'il ne se termine, ou vous serez ici illégalement.

Et je ne peux pas aider une fille comme ça.

Donnez-moi votre passeport, et je l'enverrai avec l'agent demain matin.

Vous voulez garder mon passeport ?

Pour le visa.

Ça ne marche pas avec une photocopie, Habibti.

Le passeport va au bureau et il revient avec le tampon.

Deux semaines, peut-être trois.

Et si j'en ai besoin avant ?

Pourquoi en auriez-vous besoin ?

Vous serez ici à travailler.

Lisez ceci et signez.

Ça dit les règles de la maison.

Pas de visiteurs, pas de téléphone à table, et pas de sortie le soir seule.

C'est en arabe, mais ce n'est pas difficile.

Je ne sais pas lire l'arabe.

Alors je vous le lis.

C'est ce que je viens de faire. Signez en bas.

Madame, une chose. Si je donne mon passeport, je n'ai rien en main.

Vous avez un lit, une assiette et un travail. C'est plus que ce que vous aviez ce matin.

Dans dix jours, votre visa est fini. Et ensuite ?

Vous retournez en Éthiopie avec rien, ou vous restez ici dans ma maison,

et dans trois mois, vous envoyez de l'argent à votre mère. Choisissez.

Et le passeport me revient après le tampon ?

Il revient. Tout revient dans cette maison si la fille est honnête. Êtes-vous honnête ? Oui. Alors nous nous comprenons. Signez ici et ici. D'accord. Votre passeport. Il est dans mon sac. Je l'ai. Donnez-le-moi. Bien. Maintenant allez vous laver les mains. La cuisine est au

fond. Il y a du linge d'hier. Bienvenue dans la maison, Salamowit. Quatre mois ont passé dans la

villa à Al-Bersha. Salamowit se levait à cinq heures, commençait le travail à six heures et finissait à huit heures du soir.

Elle dormait dans une petite chambre à côté de la buanderie où les machines bourdonnaient à travers le mur.

Elle lavait le linge de la famille, cuisinait du riz et du ragoût, nettoyait les salles de bains et portait les courses

depuis la voiture. Son salaire est arrivé à temps une fois, puis en retard, puis seulement en partie. Madame Fatima avait toujours

une raison — la banque, l'agent, les papiers du visa. À la maison à Addis, sa mère appelait au sujet des

frais de scolarité de la sœur et des médicaments de leur grand-mère. Selamowit ne pouvait pas dire non. Elle empruntait

à Messeret et envoyait trois cents dirhams quand elle pouvait, puis empruntait encore. Davit a commencé à venir

à la villa pour affaires avec Madame Fatima. Il était calme et bien habillé, et il regardait Selamowit

plus que les autres hommes. Il lui a demandé son nom et d'où elle venait. Elle a répondu brièvement,

mais elle se souvenait de sa voix calme. Au cinquième mois, elle était assez fatiguée pour écouter.

Asseyez-vous, Salamawit. Il n'y a pas de hâte aujourd'hui. C'est votre jour de congé, oui ?

Un jour. Dimanche.

Alors nous buvons du café et nous parlons comme des gens, pas comme une travailleuse et un homme d'affaires.

Qu'est-ce que vous prendrez ? Le gâteau à la pistache est bon ici ?

Juste un café, s'il vous plaît. Merci.

Vous étiez mince. Dans cette villa, est-ce qu'on vous nourrit ?

On me nourrit.

Mais pas assez et pas à temps.

Madame Fatima m'a dit elle-même qu'elle paie ses filles quand l'entreprise paie.

Ce n'est pas un salaire. C'est un jeu. Et c'était vous qui perdiez.

Je ne veux pas parler de sa maison.

Bien. Alors nous parlons de vous. Quel âge avez-vous ?

Vingt et un ans.

Vingt et un ans. Quand j'avais vingt et un ans, je n'avais rien non plus.

Je vendais du tissu depuis une boîte au bord de la route à Addis.

Maintenant j'ai deux boutiques et un entrepôt à Karama.

Savez-vous comment je l'ai fait ?

Vous avez travaillé dur.

J'ai travaillé dur, oui, mais aussi quand quelqu'un m'a ouvert une porte, je l'ai franchie.

C'est ce que je veux vous dire aujourd'hui.

Il y a une porte.

Quelle porte ?

Je sais que vous n'avez pas d'argent.

Tout le monde dans cette maison le sait.

Votre mère appelle.

Vous pleurez après.

puis vous empruntez à la fille à Deira, et votre visa est fini ou quelque chose ne va pas avec lui.

Ai-je raison ?

Comment savez-vous pour mon visa ?

Fatima me dit tout quand elle veut un meilleur prix sur mon tissu.

Ne me regardez pas comme ça. Dubaï est une petite ville.

Alors, quelle porte ?

Je paierai ce que vous devez. Pas à Fatima, à votre amie, et à quiconque d'autre.

Je vous ferai un vrai visa de travail dans ma société. Deux ans.

Je louerai un appartement à Alnida. Une chambre, une cuisine, une fenêtre qui s'ouvre.

Vous ne laverez plus les vêtements d'une autre femme.

Et qu'est-ce que je fais pour ça ? Nettoyer vos boutiques ? Vendre votre tissu ?

Venez et vivez avec moi.

Vivre avec vous ?

J'ai une femme à Addis. Elle sait comment je vis ici.

C'est permis pour nous. Une deuxième femme, un appartement, un papier qui dit que vous êtes légale.

Beaucoup d'hommes le font.

Vous seriez en sécurité, et je ne suis pas un homme qui crie.

Et si je dis non ?

Alors vous dites non.

Je ne prends pas les choses des gens.

Je vous ai dit, j'offre une porte.

Vous regardez à travers, ou vous ne regardez pas.

Vous voulez m'acheter.

Je veux aider une fille qui est seule, et je suis honnête sur ce que je veux.

C'est plus que ce que la plupart des hommes vous donneront.

Regardez vos mains.

Vous avez vingt et un ans, et vos mains sont comme celles de ma mère.

Vous ne me connaissez pas.

Je sais assez.

Je sais que vous envoyez de l'argent chez vous et ne gardez rien.

Je sais que vous vous asseyez à l'arrière du bus et comptez les immeubles.

Vous n'avez pas à me répondre aujourd'hui.

Réfléchissez. Buvez votre café. Personne ne m'a jamais dit quelque chose comme ça parce que personne n'a regardé. Une jolie fille trouve toujours quelqu'un pour l'aider

Mais elle doit bien choisir.

C'est tout. Bien choisir.

Je dois rentrer avant qu'il ne fasse noir.

Elle compte les heures.

Prenez ceci pour le taxi.

Non, prenez-le. Ce n'est rien.

Merci.

Donlit, tout ce que j'ai, mes papiers, tout, est dans son tiroir.

Comprenez-vous ce que je dis ?

Je comprends.

Je réfléchirai. Je promets que je réfléchirai.

Madame Fatima, je dois vous parler. C'est important.

Pas maintenant. J'ai des invités dans le salon. Le café est froid. Faites du nouveau café.

Le café peut attendre. Je veux mon passeport et mon salaire. Quatre mois. Vous ne m'avez pas payée pendant quatre mois.

Baissez la voix dans ma maison.

Je ne crie pas. Je demande. Mon passeport, s'il vous plaît.

Votre passeport est avec l'agent. Pour le visa, vous le savez.

Je vous l'ai donné il y a cinq mois. Le visa est fait. J'ai la carte dans mon sac.

Donc le passeport n'est avec aucun agent. Il est dans votre tiroir, le premier en haut, à gauche, sous les papiers de la banque.

Vous êtes allée dans mon tiroir ?

Je nettoie cette chambre chaque jour.

Je ne l'ai jamais ouvert, mais je sais où vous gardez les choses.

Tout le monde dans cette maison le sait.

Attention.

Vous êtes une bonne dans ma maison, pas ma sœur.

Je vous ai donné un lit.

Je vous ai donné à manger.

Vous mangez de ma cuisine.

Je suis une bonne, oui.

Je cuisine, je nettoie, je lave, douze heures chaque jour.

Je dors à côté de la buanderie.

Je ne suis pas votre sœur.

mais je ne suis pas votre chose non plus.

Vous voulez partir ? Très bien, allez-y.

Mais si vous partez sans un mois de préavis,

je vous signalerai. Fugueuse.

La police vous trouvera.

Ils arrêteront votre visa.

Vous ne travaillerez plus à Dubaï,

ni dans aucune maison, ni dans aucune boutique.

Vous me signalerez ?

Et que leur direz-vous à propos du passeport dans votre tiroir,

du salaire que vous n'avez pas payé ?

J'ai le papier que vous m'avez donné.

J'ai les dates.

Ce papier ne dit rien.

Il est en arabe.

Vous ne pouvez même pas le lire.

Je ne peux pas le lire, mais je peux appeler la ligne du MOHRE.

Je peux dire, Madame Fatima a mon passeport dans son tiroir.

Je peux dire, elle me paie 900 dirhams pour 12 heures.

Je peux dire, quatre mois, pas d'argent.

Ils écoutent ça.

Ils ont des gens qui écoutent.

Vous feriez ça.

Je ne veux pas.

Je veux mon passeport et mon argent, et je partirai.

Silence.

Pas de police.

Pas de M-O-H-R-E.

Partez, c'est tout.

Vous croyez être intelligente.

Non.

Je crois que je suis fatiguée.

J'ai deux sœurs à Addis.

Ma mère est malade d'inquiétude.

Je leur envoie de l'argent quand j'en ai.

Je n'ai rien maintenant, donc j'ai besoin de ce qui est à moi.

Vous êtes une petite fille de Mercado. Qui vous croira ?

Peut-être personne, mais je peux essayer. Et s'ils viennent, ils regarderont dans le tiroir.

Ils regarderont les autres passeports. Je pense qu'il y a d'autres passeports.

Attendez ici. Ne bougez pas.

Voici votre passeport. Et ceci, 1 500 dirhams. C'est tout ce que j'ai pour vous.

Prenez-le et soyez hors de ma maison avant le matin, avant que le chauffeur n'arrive.

Ce n'est pas quatre mois.

C'est ce que vous obtenez. Prenez-le ou laissez-le.

Et ne revenez pas, n'appelez pas.

Si quelqu'un demande, vous êtes partie de vous-même.

Je comprends.

Bien. Maintenant sortez de ma cuisine.

À l'aube, Selama Witt était de retour à Daira,

grimpant les étroites escaliers au-dessus de la boutique avec son sac dans une main,

et son passeport dans l'autre.

Messeret a ouvert la porte sans un mot, a pris le sac et a mis du thé sur le petit poêle. Les 1 dirhams feraient vivre Selamawit pendant trois semaines si elle faisait attention, et elle les a comptés deux fois avant de s'asseoir. Puis elle a appelé sa

mère et a dit : Tout va bien, maman. Le travail est bon. J'enverrai quelque chose bientôt.

Elle ne pouvait pas dire la vérité, pas encore. Quand l'appel s'est terminé, elle s'est assise au bord du lit

avec le téléphone sur les genoux.

Deux numéros brillaient sur l'écran,

Daweets et les bureaux du travail.

Elle les a regardés longtemps

et a dit doucement,

Je dois faire quelque chose.

Addis-Abeba m'a élevée.

Des rues poussiéreuses et de l'injera.

Dubaï a été la leçon difficile suivante.

Que des tours de verre et de l'argent froid

Je suis venue pour élever mes sœurs

Portant leurs espoirs dans mon sac usé

Mais personne ne m'a tendu grand-chose

Juste des portes fermées et des promesses vides

J'ai continué

Pour les petites filles restées au pays

Qui regardent comment je me déplace

Leurs visages dans mon esprit

Vacillant dans la chaleur du désert

Je m'en suis sortie, j'ai trouvé mon équilibre

Sur le sol de marbre poli

Addis-Abeba m'a élevée

Des rues poussiéreuses et de l'injera

Dubaï a été la leçon difficile suivante

Que des tours de verre et de l'argent froid

Je suis venue pour élever mes sœurs

Portant leurs espoirs dans mon sac usé

Mais personne ne m'a tendu grand-chose

Juste des portes fermées et des bronzes vides

J'ai continué

Pour les petites filles restées au pays

Qui regardent comment je me déplace

Leurs visages dans mes yeux

Un vacillement dans la chaleur du désert

Je m'en suis sortie, j'ai trouvé, j'ai trouvé mon équilibre

Sur le sol de marbre poli

Addis-Abeba m'a élevée

Des rues poussiéreuses et de l'injera

Dubaï a été la leçon difficile suivante

Que des tours de verre et de l'argent froid

Je suis venue pour élever mes sœurs

Portant leurs espoirs dans mon sac usé

Mais personne ne m'a tendu grand-chose

Juste des portes fermées et des bronzes vides

J'ai continué

Pour les petites filles restées au pays

Qui regardent comment je me déplace

Les visages dans mes yeux

Le vacillement

Dans la chaleur du désert

Je m'en suis sortie

J'ai trouvé mon, trouvé mon équilibre

Sur le sol de marbre poli