Englisch im Jobinterview: Sie soll ihren Pass abgeben

Englisches Transkript

Addis Ababa Addis Ababa raised me Dusty streets and injera Dubai was the next hard lesson All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much, just closed doors and empty promises.

I kept going for the little girls back home, watching how I move.

Their faces in my eyes They flicker in the desert heat I made it through, I found my, found my footing On the polished marble floor Good morning, I was told to come before noon My name is Sela Mawit.

Come in, come in.

Don't stand in the door.

So you are the girl from Ethiopia.

How old are you?

Twenty-one.

Twenty-one.

And you have worked in a house before?

In my country, I worked in a shoe factory.

But I can clean, I can cook, I can wash.

I learned fast.

Everyone says that.

Let me tell you the conditions, and then you tell me yes or no. There is no negotiating after.

900 dirhams a month.

You live here.

You eat here.

Your room is here.

900.

The work is from 6 in the morning to 6 in the evening, sometimes longer if there are guests, one day off in the week.

And I don't want to hear about your cousins, your friends, your problems.

My house is quiet.

Yes, madam.

About the money.

The first salary comes after three months.

That is the trial period.

After that, every month, on time.

I am a serious woman.

I pay my people.

Three months without salary?

Madam, I have to send money home.

My mother...

Everyone has a mother.

Do you think you are the first girl who comes to my door?

I feed you, I give you a bed, and I wait three months to see if you are a worker or a lazy girl who cries.

That is fair.

And after the three months, the 900 is full?

Nothing is taken out?

Nothing is taken out.

Now, your papers.

Your visa is a tourist visa, yes?

Yes.

It ends in 10 days.

I know.

I saw it.

So we must do the residence visa quickly.

Before it ends, or you will be here illegally.

And I can't help a girl like that.

Give me your passport, and I will send it with the agent tomorrow morning.

You want to keep my passport?

For the visa.

It doesn't work with a photocopy, Habibti.

The passport goes to the office and it comes back with the stamp.

Two weeks, maybe three.

And if I need it before?

Why would you need it?

You will be here working.

Read this and sign.

It says the house rules.

No visitors, no telephone at the table, and no going out at night alone.

It is in Arabic, but it is not difficult.

I can't read Arabic.

Then I am reading it to you.

That is what I just did.

Sign at the bottom.

Madam, one thing.

If I give my passport, I have nothing in my hand.

You have a bed, a plate, and a job.

That is more than you had this morning.

In ten days, your visa is finished.

Then what?

You go back to Ethiopia with nothing, or you stay here in my house, and in three months, you send your mother money.

Choose.

And the passport comes back to me after the stamp?

It comes back Everything comes back in this house if the girl is honest Are you honest Yes Then we understand each other Sign here and here Okay Your passport It in my bag I have it Give it to me Good Now go and wash your hands The kitchen is at the back.

There is laundry from yesterday.

Welcome to the house, Salamowit.

Four months passed in the villa in Al-Bersha.

Salamowit woke at five, started work at six, and finished at eight in the evening.

She slept in a small room beside the laundry where the machines hummed through the wall.

She washed clothes for the family, cooked rice and stew, cleaned bathrooms, and carried shopping from the car.

Her salary came on time once, then late, then only in part.

Madame Fatima always had a reason—the bank, the agent, the visa papers.

At home in Addis, her mother called about the sister's school fees and their grandmother's medicine.

Selamowit could not say no. She borrowed from Messeret and sent three hundred dirhams when she could, then borrowed again.

Davit began coming to the villa for business with Madame Fatima.

He was quiet and well-dressed, and he watched Selamowit more than the other men did.

He asked her name and where she was from.

She answered shortly, but she remembered his calm voice.

By the fifth month, she was tired enough to listen.

Sit down, Salamawit.

There is no hurry today.

It is your day off, yes?

One day.

Sunday.

Then we drink coffee and we talk like people, not like a worker and a businessman.

What will you have?

The cake with the pistachio is good here?

Just coffee, please.

Thank you.

You were thin.

In that villa, do they feed you?

They feed me.

But not enough and not on time.

Madam Fatima told me herself she pays her girls when the business pays.

That is not a salary.

That is a game.

And you were the one losing.

I don't want to talk about her house.

Good.

Then we talk about you.

How old are you?

Twenty-one.

Twenty-one.

When I was twenty-one, I had nothing either.

I sold cloth from a box beside the road in Addis.

Now I have two shops and a warehouse in Karama.

Do you know how I did it?

You worked hard.

I worked hard, yes, but also when somebody opened a door for me, I walked through it.

That is what I want to say to you today.

There is a door.

What door?

I know you have no money.

Everybody in that house knows.

Your mother calls.

You cry afterwards.

then you borrow from the girl in Deira, and your visa is finished or something is wrong with it.

Am I right?

How do you know about my visa?

Fatima tells me everything when she wants a better price on my cloth.

Don't look at me like that.

Dubai is a small city.

So, what door?

I will pay what you owe.

Not to Fatima, to your friend, and to anyone else.

I will make you a real work visa in my company.

Two years.

I will rent a flat in Alnida.

One bedroom, a kitchen, a window that opens.

You will not wash another woman's clothes.

And what do I do for this?

Clean your shops?

Sell your cloth?

I come and live with me.

Live with you?

I have a wife in Addis.

She knows how I live here.

It is allowed for us.

A second wife, a flat, a paper that says you are legal.

Many men do it.

You would be safe, and I am not a man who shouts.

And if I say no?

Then you say no. I don't take things from people.

I told you, I am offering a door.

You look through it, or you don't.

You want to buy me.

I want to help a girl who is alone, and I am honest about what I want.

That is more than most men will give you.

Look at your hands.

You are twenty-one, and your hands are like my mother's.

You don't know me.

I know enough.

I know you send money home and keep nothing.

I know you sit in the back of the bus and count the buildings.

You don't have to answer me today.

Think Drink your coffee Nobody has ever said anything like this to me Because nobody looked A pretty girl always finds someone to help her But she must choose well.

That is all.

Choose well.

I have to go back before it gets dark.

She counts the hours.

Take this for the taxi.

No, take it.

It is nothing.

Thank you.

Donlit, everything I have, my papers, everything, is in her drawer.

Do you understand what I'm saying?

I understand.

I'll think.

I promise I'll think.

Madam Fatima, I need to talk to you.

It is important.

Not now.

I have guests in the salon.

The coffee is cold.

Make new coffee.

The coffee can wait.

I want my passport and my salary.

Four months.

You did not pay me for four months.

Lower your voice in my house.

I am not shouting.

I am asking.

My passport, please.

Your passport is with the agent.

For the visa, you know this.

I gave it to you five months ago.

The visa is done.

I have the card in my bag.

So the passport is not with any agent.

It is in your drawer, the top one, on the left, under the bank papers.

You went into my drawer?

I clean that room every day.

I never opened it, but I know where you keep things.

Everyone in this house knows.

Careful.

You are a maid in my house, not my sister.

I gave you a bed.

I gave you food.

You eat from my kitchen.

I am a maid, yes.

I cook, I clean, I wash, twelve hours every day.

I sleep next to the laundry.

I am not your sister.

but I am not your thing either.

You want to leave?

Fine, go.

But if you leave without one month's notice, I will report you.

Run away.

The police will find you.

They will stop your visa.

You will not work in Dubai again, not in any house, not in any shop.

You will report me?

And what will you tell them about the passport in your drawer, about the salary you did not pay?

I have the paper you gave me.

I have the dates.

That paper says nothing.

It is in Arabic.

You cannot even read it.

I cannot read it, but I can call the MOHRE line.

I can say, Madam Fatima has my passport in her drawer.

I can say, she pays me 900 dirhams for 12 hours.

I can say, four months, no money.

They listen to that.

They have people who listen.

You would do that.

I do not want to.

I want my passport and my money, and I will go.

Quiet.

No police.

No M-O-H-R-E.

Just go.

You think you are smart.

No. I think I am tired.

I have two sisters in Addis.

My mother is sick with worry.

I send them money when I have it.

I have nothing now, so I need what is mine.

You are a small girl from Mercado.

Who will believe you?

Maybe nobody, but I can try.

And if they come, they will look in the drawer.

They will look at the other passports.

I think there are other passports.

Wait here.

Don't move.

Here, your passport.

And this, 1,500 deer hams.

That is all I have for you.

Take it and be out of my house by morning, before the driver comes.

This is not four months.

That's what you get.

Take it or leave it.

And do not come back, do not call.

If anyone asks, you left on your own.

I understand.

Good.

Now get out of my kitchen.

By dawn, Selama Witt was back in Daira, climbing the narrow stairs above the shop with her bag in one hand, and her passport in the other.

Messeret opened the door without a word took the bag and put tea on the small stove The 1 dirhams would keep Selamawit for three weeks if she was careful and she counted them twice before she sat down Then she called her mother and said, Everything is fine, Mama.

The work is good.

I will send something soon.

She could not tell the truth, not yet.

When the call ended, she sat on the edge of the bed with the phone in her lap.

Two numbers shone on the screen, Daweets and the labor offices.

She looked at them for a long time and said quietly, I have to do something.

Addis Ababa raised me.

Dusty streets and injera.

Dubai was the next hard lesson.

All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much Just closed doors and empty promises I kept going For the little girls back home Watching how I move Their faces in my mind Flickle in the desert heat I made it through, I found my footing On the polished marble floor Addis Ababa raised me Dusty streets and injera Dubai was the next hard lesson All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much Just closed doors and empty bronzes I kept going For the little girls back home Watching how I move Their faces in my eyes A flicker in the desert heat I made it through, I found, I found my footing On the polished marble floor Addis Ababa raised me Dusty streets and injera Dubai was the next hard lesson All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much Just closed doors and empty bronzes I kept going For the little girls back home Watching how I move The faces in my eyes The flicker In the desert heat I made it through I found my, found my footing On the polished marble floor

Transkript in dieser Sprache

Addis Abeba

Addis Abeba hat mich großgezogen

Staubige Straßen und Injera

Dubai war die nächste harte Lektion

Nur Glastürme und kaltes Bargeld

Ich kam, um meine Schwestern hochzuheben

Ich trug ihre Hoffnungen in meiner abgenutzten Tasche

Aber niemand gab mir viel, nur geschlossene Türen und leere Versprechen.

Ich machte weiter für die kleinen Mädchen zu Hause, die sehen, wie ich mich bewege.

Ihre Gesichter in meinen Augen

Sie flackern in der Wüstenhitze

Ich habe es geschafft, ich habe meinen, meinen Halt gefunden

Auf dem polierten Marmorboden

Guten Morgen, mir wurde gesagt, ich soll vor Mittag kommen

Mein Name ist Sela Mawit.

Komm rein, komm rein. Steh nicht in der Tür.

Du bist also das Mädchen aus Äthiopien. Wie alt bist du?

Einundzwanzig.

Einundzwanzig. Und du hast schon in einem Haus gearbeitet?

In meinem Land habe ich in einer Schuhfabrik gearbeitet.

Aber ich kann putzen, ich kann kochen, ich kann waschen. Ich habe schnell gelernt.

Das sagen alle.

Lass mich dir die Bedingungen sagen, und dann sagst du mir ja oder nein.

Danach wird nicht verhandelt.

900 Dirham im Monat.

Du wohnst hier.

Du isst hier.

Dein Zimmer ist hier.

900.

Die Arbeit ist von 6 Uhr morgens bis 6 Uhr abends,

manchmal länger, wenn Gäste da sind,

ein freier Tag in der Woche.

Und ich will nichts über deine Cousinen, deine Freunde, deine Probleme hören.

Mein Haus ist ruhig.

Ja, Madam.

Wegen des Geldes.

Das erste Gehalt kommt nach drei Monaten.

Das ist die Probezeit.

Danach jeden Monat, pünktlich.

Ich bin eine ernsthafte Frau.

Ich bezahle meine Leute.

Drei Monate ohne Gehalt?

Madam, ich muss Geld nach Hause schicken.

Meine Mutter...

Jeder hat eine Mutter.

Glaubst du, du bist das erste Mädchen, das an meine Tür kommt?

Ich ernähre dich, ich gebe dir ein Bett,

und ich warte drei Monate, um zu sehen, ob du eine Arbeiterin bist oder ein faules Mädchen, das weint.

Das ist fair.

Und nach den drei Monaten sind die 900 voll?

Wird nichts abgezogen?

Es wird nichts abgezogen.

Jetzt deine Papiere.

Dein Visum ist ein Touristenvisum, ja?

Ja.

Es endet in 10 Tagen.

Ich weiß.

Ich habe es gesehen.

Also müssen wir das Aufenthaltsvisum schnell machen.

Bevor es endet, oder du bist hier illegal.

Und ich kann einem Mädchen wie dir nicht helfen.

Gib mir deinen Pass, und ich schicke ihn morgen früh mit dem Agenten.

Du willst meinen Pass behalten?

Für das Visum.

Mit einer Fotokopie funktioniert es nicht, Habibti.

Der Pass geht zum Büro und kommt mit dem Stempel zurück.

Zwei Wochen, vielleicht drei.

Und wenn ich ihn vorher brauche?

Warum solltest du ihn brauchen?

Du wirst hier arbeiten.

Lies das und unterschreib.

Es sagt die Hausregeln.

Keine Besucher, kein Telefon am Tisch, und nachts nicht allein ausgehen.

Es ist auf Arabisch, aber es ist nicht schwierig.

Ich kann kein Arabisch lesen.

Dann lese ich es dir vor.

Das habe ich gerade getan. Unterschreib unten.

Madam, eine Sache. Wenn ich meinen Pass gebe, habe ich nichts in der Hand.

Du hast ein Bett, einen Teller und eine Arbeit. Das ist mehr, als du heute Morgen hattest.

In zehn Tagen ist dein Visum abgelaufen. Und dann?

Du gehst mit nichts nach Äthiopien zurück, oder du bleibst hier in meinem Haus,

und in drei Monaten schickst du deiner Mutter Geld. Entscheide dich.

Und der Pass kommt nach dem Stempel zu mir zurück?

Er kommt zurück. Alles kommt in diesem Haus zurück, wenn das Mädchen ehrlich ist. Bist du ehrlich? Ja. Dann verstehen wir uns. Unterschreib hier und hier. Okay. Dein Pass. Er ist in meiner Tasche. Ich habe ihn. Gib ihn mir. Gut. Jetzt geh und wasch dir die Hände. Die Küche ist hinten.

Hinten. Es gibt Wäsche von gestern. Willkommen im Haus, Salamowit. Vier Monate vergingen in der

Villa in Al-Bersha. Salamowit wachte um fünf auf, begann um sechs zu arbeiten und war um acht Uhr abends fertig.

Sie schlief in einem kleinen Zimmer neben der Wäscherei, wo die Maschinen durch die Wand summten.

Sie wusch Kleidung für die Familie, kochte Reis und Eintopf, putzte Bäder und trug Einkäufe

vom Auto. Ihr Gehalt kam einmal pünktlich, dann spät, dann nur teilweise. Madame Fatima hatte immer

einen Grund – die Bank, der Agent, die Visumpapiere. Zu Hause in Addis rief ihre Mutter wegen der

Schulgebühren der Schwester und der Medizin ihrer Großmutter an. Selamowit konnte nicht nein sagen. Sie lieh

sich von Messeret und schickte dreihundert Dirham, wenn sie konnte, dann lieh sie wieder. Davit begann,

zur Villa zu kommen, wegen Geschäften mit Madame Fatima. Er war ruhig und gut gekleidet, und er beobachtete Selamowit

mehr als die anderen Männer. Er fragte nach ihrem Namen und woher sie kam. Sie antwortete kurz,

aber sie erinnerte sich an seine ruhige Stimme. Im fünften Monat war sie müde genug, um zuzuhören.

Setz dich, Salamawit. Heute ist keine Eile. Es ist dein freier Tag, ja?

Ein Tag. Sonntag.

Dann trinken wir Kaffee und reden wie Menschen, nicht wie eine Arbeiterin und ein Geschäftsmann.

Was möchtest du? Der Kuchen mit Pistazien ist hier gut?

Nur Kaffee, bitte. Danke.

Du warst dünn. In dieser Villa, geben sie dir zu essen?

Sie geben mir zu essen.

Aber nicht genug und nicht pünktlich.

Madame Fatima hat mir selbst gesagt, dass sie ihre Mädchen bezahlt, wenn das Geschäft zahlt.

Das ist kein Gehalt. Das ist ein Spiel. Und du warst diejenige, die verloren hat.

Ich will nicht über ihr Haus reden.

Gut. Dann reden wir über dich. Wie alt bist du?

Einundzwanzig.

Einundzwanzig. Als ich einundzwanzig war, hatte ich auch nichts.

Ich verkaufte Stoff aus einer Kiste am Straßenrand in Addis.

Jetzt habe ich zwei Läden und ein Lager in Karama.

Weißt du, wie ich es gemacht habe?

Du hast hart gearbeitet.

Ich habe hart gearbeitet, ja, aber auch, als jemand mir eine Tür öffnete, bin ich hindurchgegangen.

Das ist, was ich dir heute sagen will.

Es gibt eine Tür.

Welche Tür?

Ich weiß, du hast kein Geld.

Jeder in diesem Haus weiß es.

Deine Mutter ruft an.

Danach weinst du.

dann leihst du dir von dem Mädchen in Deira, und dein Visum ist abgelaufen oder irgendetwas stimmt nicht damit.

Habe ich recht?

Woher weißt du von meinem Visum?

Fatima erzählt mir alles, wenn sie einen besseren Preis für meinen Stoff will.

Schau mich nicht so an. Dubai ist eine kleine Stadt.

Also, welche Tür?

Ich zahle, was du schuldest. Nicht an Fatima, an deine Freundin und an jeden anderen.

Ich mache dir ein echtes Arbeitsvisum in meiner Firma. Zwei Jahre.

Ich miete eine Wohnung in Alnida. Ein Schlafzimmer, eine Küche, ein Fenster, das sich öffnet.

Du wirst nicht mehr die Kleidung einer anderen Frau waschen.

Und was mache ich dafür? Deine Läden putzen? Deinen Stoff verkaufen?

Du kommst und lebst mit mir.

Mit dir leben?

Ich habe eine Frau in Addis. Sie weiß, wie ich hier lebe.

Es ist für uns erlaubt. Eine zweite Frau, eine Wohnung, ein Papier, das sagt, dass du legal bist.

Viele Männer machen das.

Du wärst sicher, und ich bin kein Mann, der schreit.

Und wenn ich nein sage?

Dann sagst du nein.

Ich nehme den Leuten nichts weg.

Ich habe dir gesagt, ich biete eine Tür an.

Du schaust hindurch, oder du tust es nicht.

Du willst mich kaufen.

Ich will einem Mädchen helfen, das allein ist, und ich bin ehrlich darüber, was ich will.

Das ist mehr, als die meisten Männer dir geben werden.

Schau dir deine Hände an.

Du bist einundzwanzig, und deine Hände sind wie die meiner Mutter.

Du kennst mich nicht.

Ich weiß genug.

Ich weiß, dass du Geld nach Hause schickst und nichts behältst.

Ich weiß, dass du hinten im Bus sitzt und die Gebäude zählst.

Du musst mir heute nicht antworten.

Denk nach. Trink deinen Kaffee. Niemand hat je so etwas zu mir gesagt, weil niemand hingeschaut hat. Ein hübsches Mädchen findet immer jemanden, der ihr hilft.

Aber sie muss gut wählen.

Das ist alles. Wähle gut.

Ich muss zurück, bevor es dunkel wird.

Sie zählt die Stunden.

Nimm das für das Taxi.

Nein, nimm es. Es ist nichts.

Danke.

Donlit, alles, was ich habe, meine Papiere, alles, ist in ihrer Schublade.

Verstehst du, was ich sage?

Ich verstehe.

Ich werde nachdenken. Ich verspreche, ich werde nachdenken.

Madam Fatima, ich muss mit Ihnen reden. Es ist wichtig.

Nicht jetzt. Ich habe Gäste im Salon. Der Kaffee ist kalt. Mach neuen Kaffee.

Der Kaffee kann warten. Ich will meinen Pass und mein Gehalt. Vier Monate. Sie haben mir vier Monate lang nicht bezahlt.

Senk deine Stimme in meinem Haus.

Ich schreie nicht. Ich frage. Meinen Pass, bitte.

Dein Pass ist beim Agenten. Für das Visum, du weißt das.

Ich habe ihn Ihnen vor fünf Monaten gegeben. Das Visum ist fertig. Ich habe die Karte in meiner Tasche.

Also ist der Pass bei keinem Agenten. Er ist in Ihrer Schublade, der obersten, links, unter den Bankpapieren.

Du bist in meine Schublade gegangen?

Ich putze dieses Zimmer jeden Tag.

Ich habe sie nie geöffnet, aber ich weiß, wo Sie Dinge aufbewahren.

Jeder in diesem Haus weiß es.

Vorsichtig.

Du bist ein Dienstmädchen in meinem Haus, nicht meine Schwester.

Ich habe dir ein Bett gegeben.

Ich habe dir Essen gegeben.

Du isst aus meiner Küche.

Ich bin ein Dienstmädchen, ja.

Ich koche, ich putze, ich wasche, zwölf Stunden jeden Tag.

Ich schlafe neben der Wäscherei.

Ich bin nicht deine Schwester.

aber ich bin auch nicht deine Sache.

Du willst gehen? Gut, geh.

Aber wenn du ohne eine Monatsfrist gehst,

werde ich dich melden. Weglaufen.

Die Polizei wird dich finden.

Sie werden dein Visum stoppen.

Du wirst nicht wieder in Dubai arbeiten,

nicht in irgendeinem Haus, nicht in irgendeinem Laden.

Sie werden mich melden?

Und was werden Sie ihnen über den Pass in Ihrer Schublade erzählen,

über das Gehalt, das Sie nicht bezahlt haben?

Ich habe das Papier, das Sie mir gegeben haben.

Ich habe die Daten.

Dieses Papier sagt nichts.

Es ist auf Arabisch.

Du kannst es nicht einmal lesen.

Ich kann es nicht lesen, aber ich kann die MOHRE-Hotline anrufen.

Ich kann sagen, Madam Fatima hat meinen Pass in ihrer Schublade.

Ich kann sagen, sie zahlt mir 900 Dirham für 12 Stunden.

Ich kann sagen, vier Monate, kein Geld.

Die hören auf so etwas.

Sie haben Leute, die zuhören.

Du würdest das tun.

Ich will nicht.

Ich will meinen Pass und mein Geld, und ich werde gehen.

Ruhig.

Keine Polizei.

Kein M-O-H-R-E.

Geh einfach.

Du denkst, du bist schlau.

Nein.

Ich denke, ich bin müde.

Ich habe zwei Schwestern in Addis.

Meine Mutter ist krank vor Sorge.

Ich schicke ihnen Geld, wenn ich welches habe.

Ich habe jetzt nichts, also brauche ich, was mir gehört.

Du bist ein kleines Mädchen aus Mercado. Wer wird dir glauben?

Vielleicht niemand, aber ich kann es versuchen. Und wenn sie kommen, werden sie in die Schublade schauen.

Sie werden die anderen Pässe ansehen. Ich denke, es gibt andere Pässe.

Warte hier. Beweg dich nicht.

Hier, dein Pass. Und das, 1.500 Dirham. Das ist alles, was ich für dich habe.

Nimm es und sei bis morgen früh aus meinem Haus, bevor der Fahrer kommt.

Das sind nicht vier Monate.

Das ist, was du bekommst. Nimm es oder lass es.

Und komm nicht zurück, ruf nicht an.

Wenn jemand fragt, du bist von selbst gegangen.

Ich verstehe.

Gut. Jetzt raus aus meiner Küche.

Bei Tagesanbruch war Selama Witt zurück in Daira,

sie stieg die enge Treppe über dem Laden hinauf, mit ihrer Tasche in der einen Hand

und ihrem Pass in der anderen.

Messeret öffnete die Tür ohne ein Wort, nahm die Tasche und stellte Tee auf den kleinen Ofen. Die 1 Dirham würden Selamawit drei Wochen über Wasser halten, wenn sie vorsichtig war, und sie zählte sie zweimal, bevor sie sich setzte. Dann rief sie ihre

Mutter an und sagte: „Alles ist gut, Mama. Die Arbeit ist gut. Ich schicke bald etwas.“

Sie konnte nicht die Wahrheit sagen, noch nicht. Als das Gespräch endete, saß sie am Rand des Bettes

mit dem Telefon im Schoß.

Zwei Nummern leuchteten auf dem Bildschirm,

Daweets und die Arbeitsämter.

Sie sah sie lange an

und sagte leise:

Ich muss etwas tun.

Addis Abeba hat mich großgezogen.

Staubige Straßen und Injera.

Dubai war die nächste harte Lektion.

Nur Glastürme und kaltes Bargeld

Ich kam, um meine Schwestern emporzuheben

Trug ihre Hoffnungen in meiner abgenutzten Tasche

Doch niemand reichte mir viel

Nur verschlossene Türen und leere Versprechen

Ich ging weiter

Für die kleinen Mädchen daheim

Die beobachten, wie ich mich bewege

Ihre Gesichter in meinem Sinn

Flackern in der Wüstenhitze

Ich habe es geschafft, ich fand meinen Halt

Auf dem polierten Marmorboden

Addis Abeba hat mich großgezogen

Staubige Straßen und Injera

Dubai war die nächste harte Lektion

Nur Glastürme und kaltes Bargeld

Ich kam, um meine Schwestern emporzuheben

Trug ihre Hoffnungen in meiner abgenutzten Tasche

Doch niemand reichte mir viel

Nur verschlossene Türen und leere Bronzen

Ich ging weiter

Für die kleinen Mädchen daheim

Die beobachten, wie ich mich bewege

Ihre Gesichter in meinen Augen

Ein Flackern in der Wüstenhitze

Ich habe es geschafft, ich fand, ich fand meinen Halt

Auf dem polierten Marmorboden

Addis Abeba hat mich großgezogen

Staubige Straßen und Injera

Dubai war die nächste harte Lektion

Nur Glastürme und kaltes Bargeld

Ich kam, um meine Schwestern emporzuheben

Trug ihre Hoffnungen in meiner abgenutzten Tasche

Doch niemand reichte mir viel

Nur verschlossene Türen und leere Bronzen

Ich ging weiter

Für die kleinen Mädchen daheim

Die beobachten, wie ich mich bewege

Die Gesichter in meinen Augen

Das Flackern

In der Wüstenhitze

Ich habe es geschafft

Ich fand meinen, fand meinen Halt

Auf dem polierten Marmorboden