¿Entregarías tu pasaporte? Inglés en una entrevista de trabajo

Transcripción en inglés

Addis Ababa Addis Ababa raised me Dusty streets and injera Dubai was the next hard lesson All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much, just closed doors and empty promises.

I kept going for the little girls back home, watching how I move.

Their faces in my eyes They flicker in the desert heat I made it through, I found my, found my footing On the polished marble floor Good morning, I was told to come before noon My name is Sela Mawit.

Come in, come in.

Don't stand in the door.

So you are the girl from Ethiopia.

How old are you?

Twenty-one.

Twenty-one.

And you have worked in a house before?

In my country, I worked in a shoe factory.

But I can clean, I can cook, I can wash.

I learned fast.

Everyone says that.

Let me tell you the conditions, and then you tell me yes or no. There is no negotiating after.

900 dirhams a month.

You live here.

You eat here.

Your room is here.

900.

The work is from 6 in the morning to 6 in the evening, sometimes longer if there are guests, one day off in the week.

And I don't want to hear about your cousins, your friends, your problems.

My house is quiet.

Yes, madam.

About the money.

The first salary comes after three months.

That is the trial period.

After that, every month, on time.

I am a serious woman.

I pay my people.

Three months without salary?

Madam, I have to send money home.

My mother...

Everyone has a mother.

Do you think you are the first girl who comes to my door?

I feed you, I give you a bed, and I wait three months to see if you are a worker or a lazy girl who cries.

That is fair.

And after the three months, the 900 is full?

Nothing is taken out?

Nothing is taken out.

Now, your papers.

Your visa is a tourist visa, yes?

Yes.

It ends in 10 days.

I know.

I saw it.

So we must do the residence visa quickly.

Before it ends, or you will be here illegally.

And I can't help a girl like that.

Give me your passport, and I will send it with the agent tomorrow morning.

You want to keep my passport?

For the visa.

It doesn't work with a photocopy, Habibti.

The passport goes to the office and it comes back with the stamp.

Two weeks, maybe three.

And if I need it before?

Why would you need it?

You will be here working.

Read this and sign.

It says the house rules.

No visitors, no telephone at the table, and no going out at night alone.

It is in Arabic, but it is not difficult.

I can't read Arabic.

Then I am reading it to you.

That is what I just did.

Sign at the bottom.

Madam, one thing.

If I give my passport, I have nothing in my hand.

You have a bed, a plate, and a job.

That is more than you had this morning.

In ten days, your visa is finished.

Then what?

You go back to Ethiopia with nothing, or you stay here in my house, and in three months, you send your mother money.

Choose.

And the passport comes back to me after the stamp?

It comes back Everything comes back in this house if the girl is honest Are you honest Yes Then we understand each other Sign here and here Okay Your passport It in my bag I have it Give it to me Good Now go and wash your hands The kitchen is at the back.

There is laundry from yesterday.

Welcome to the house, Salamowit.

Four months passed in the villa in Al-Bersha.

Salamowit woke at five, started work at six, and finished at eight in the evening.

She slept in a small room beside the laundry where the machines hummed through the wall.

She washed clothes for the family, cooked rice and stew, cleaned bathrooms, and carried shopping from the car.

Her salary came on time once, then late, then only in part.

Madame Fatima always had a reason—the bank, the agent, the visa papers.

At home in Addis, her mother called about the sister's school fees and their grandmother's medicine.

Selamowit could not say no. She borrowed from Messeret and sent three hundred dirhams when she could, then borrowed again.

Davit began coming to the villa for business with Madame Fatima.

He was quiet and well-dressed, and he watched Selamowit more than the other men did.

He asked her name and where she was from.

She answered shortly, but she remembered his calm voice.

By the fifth month, she was tired enough to listen.

Sit down, Salamawit.

There is no hurry today.

It is your day off, yes?

One day.

Sunday.

Then we drink coffee and we talk like people, not like a worker and a businessman.

What will you have?

The cake with the pistachio is good here?

Just coffee, please.

Thank you.

You were thin.

In that villa, do they feed you?

They feed me.

But not enough and not on time.

Madam Fatima told me herself she pays her girls when the business pays.

That is not a salary.

That is a game.

And you were the one losing.

I don't want to talk about her house.

Good.

Then we talk about you.

How old are you?

Twenty-one.

Twenty-one.

When I was twenty-one, I had nothing either.

I sold cloth from a box beside the road in Addis.

Now I have two shops and a warehouse in Karama.

Do you know how I did it?

You worked hard.

I worked hard, yes, but also when somebody opened a door for me, I walked through it.

That is what I want to say to you today.

There is a door.

What door?

I know you have no money.

Everybody in that house knows.

Your mother calls.

You cry afterwards.

then you borrow from the girl in Deira, and your visa is finished or something is wrong with it.

Am I right?

How do you know about my visa?

Fatima tells me everything when she wants a better price on my cloth.

Don't look at me like that.

Dubai is a small city.

So, what door?

I will pay what you owe.

Not to Fatima, to your friend, and to anyone else.

I will make you a real work visa in my company.

Two years.

I will rent a flat in Alnida.

One bedroom, a kitchen, a window that opens.

You will not wash another woman's clothes.

And what do I do for this?

Clean your shops?

Sell your cloth?

I come and live with me.

Live with you?

I have a wife in Addis.

She knows how I live here.

It is allowed for us.

A second wife, a flat, a paper that says you are legal.

Many men do it.

You would be safe, and I am not a man who shouts.

And if I say no?

Then you say no. I don't take things from people.

I told you, I am offering a door.

You look through it, or you don't.

You want to buy me.

I want to help a girl who is alone, and I am honest about what I want.

That is more than most men will give you.

Look at your hands.

You are twenty-one, and your hands are like my mother's.

You don't know me.

I know enough.

I know you send money home and keep nothing.

I know you sit in the back of the bus and count the buildings.

You don't have to answer me today.

Think Drink your coffee Nobody has ever said anything like this to me Because nobody looked A pretty girl always finds someone to help her But she must choose well.

That is all.

Choose well.

I have to go back before it gets dark.

She counts the hours.

Take this for the taxi.

No, take it.

It is nothing.

Thank you.

Donlit, everything I have, my papers, everything, is in her drawer.

Do you understand what I'm saying?

I understand.

I'll think.

I promise I'll think.

Madam Fatima, I need to talk to you.

It is important.

Not now.

I have guests in the salon.

The coffee is cold.

Make new coffee.

The coffee can wait.

I want my passport and my salary.

Four months.

You did not pay me for four months.

Lower your voice in my house.

I am not shouting.

I am asking.

My passport, please.

Your passport is with the agent.

For the visa, you know this.

I gave it to you five months ago.

The visa is done.

I have the card in my bag.

So the passport is not with any agent.

It is in your drawer, the top one, on the left, under the bank papers.

You went into my drawer?

I clean that room every day.

I never opened it, but I know where you keep things.

Everyone in this house knows.

Careful.

You are a maid in my house, not my sister.

I gave you a bed.

I gave you food.

You eat from my kitchen.

I am a maid, yes.

I cook, I clean, I wash, twelve hours every day.

I sleep next to the laundry.

I am not your sister.

but I am not your thing either.

You want to leave?

Fine, go.

But if you leave without one month's notice, I will report you.

Run away.

The police will find you.

They will stop your visa.

You will not work in Dubai again, not in any house, not in any shop.

You will report me?

And what will you tell them about the passport in your drawer, about the salary you did not pay?

I have the paper you gave me.

I have the dates.

That paper says nothing.

It is in Arabic.

You cannot even read it.

I cannot read it, but I can call the MOHRE line.

I can say, Madam Fatima has my passport in her drawer.

I can say, she pays me 900 dirhams for 12 hours.

I can say, four months, no money.

They listen to that.

They have people who listen.

You would do that.

I do not want to.

I want my passport and my money, and I will go.

Quiet.

No police.

No M-O-H-R-E.

Just go.

You think you are smart.

No. I think I am tired.

I have two sisters in Addis.

My mother is sick with worry.

I send them money when I have it.

I have nothing now, so I need what is mine.

You are a small girl from Mercado.

Who will believe you?

Maybe nobody, but I can try.

And if they come, they will look in the drawer.

They will look at the other passports.

I think there are other passports.

Wait here.

Don't move.

Here, your passport.

And this, 1,500 deer hams.

That is all I have for you.

Take it and be out of my house by morning, before the driver comes.

This is not four months.

That's what you get.

Take it or leave it.

And do not come back, do not call.

If anyone asks, you left on your own.

I understand.

Good.

Now get out of my kitchen.

By dawn, Selama Witt was back in Daira, climbing the narrow stairs above the shop with her bag in one hand, and her passport in the other.

Messeret opened the door without a word took the bag and put tea on the small stove The 1 dirhams would keep Selamawit for three weeks if she was careful and she counted them twice before she sat down Then she called her mother and said, Everything is fine, Mama.

The work is good.

I will send something soon.

She could not tell the truth, not yet.

When the call ended, she sat on the edge of the bed with the phone in her lap.

Two numbers shone on the screen, Daweets and the labor offices.

She looked at them for a long time and said quietly, I have to do something.

Addis Ababa raised me.

Dusty streets and injera.

Dubai was the next hard lesson.

All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much Just closed doors and empty promises I kept going For the little girls back home Watching how I move Their faces in my mind Flickle in the desert heat I made it through, I found my footing On the polished marble floor Addis Ababa raised me Dusty streets and injera Dubai was the next hard lesson All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much Just closed doors and empty bronzes I kept going For the little girls back home Watching how I move Their faces in my eyes A flicker in the desert heat I made it through, I found, I found my footing On the polished marble floor Addis Ababa raised me Dusty streets and injera Dubai was the next hard lesson All glass towers and cold cash I came trying to lift my sisters Carrying their hopes in my worn bag But nobody handed me much Just closed doors and empty bronzes I kept going For the little girls back home Watching how I move The faces in my eyes The flicker In the desert heat I made it through I found my, found my footing On the polished marble floor

Transcripción en este idioma

Addis Abeba

Addis Abeba me crió

Calles polvorientas e injera

Dubái fue la siguiente lección dura

Todas torres de cristal y dinero frío

Vine intentando levantar a mis hermanas

Cargando sus esperanzas en mi bolsa gastada

Pero nadie me dio mucho, solo puertas cerradas y promesas vacías.

Seguí adelante por las niñas de casa, observando cómo me muevo.

Sus rostros en mis ojos

Parpadean en el calor del desierto

Lo logré, encontré mi, encontré mi equilibrio

Sobre el suelo de mármol pulido

Buenos días, me dijeron que viniera antes del mediodía

Mi nombre es Sela Mawit.

Pasa, pasa. No te quedes en la puerta.

Así que tú eres la chica de Etiopía. ¿Cuántos años tienes?

Veintiuno.

Veintiuno. ¿Y has trabajado en una casa antes?

En mi país, trabajé en una fábrica de zapatos.

Pero puedo limpiar, puedo cocinar, puedo lavar. Aprendí rápido.

Todos dicen eso.

Déjame contarte las condiciones, y luego me dices sí o no.

No hay negociación después.

900 dinares al mes.

Vives aquí.

Comes aquí.

Tu cuarto está aquí.

900.

El trabajo es de 6 de la mañana a 6 de la tarde,

a veces más si hay invitados,

un día libre a la semana.

Y no quiero oír sobre tus primos, tus amigos, tus problemas.

Mi casa es tranquila.

Sí, señora.

Sobre el dinero.

El primer salario llega después de tres meses.

Ese es el período de prueba.

Después de eso, cada mes, a tiempo.

Soy una mujer seria.

Les pago a mi gente.

¿Tres meses sin salario?

Señora, tengo que enviar dinero a casa.

Mi madre...

Todos tienen madre.

¿Crees que eres la primera chica que llega a mi puerta?

Te doy de comer, te doy una cama,

y espero tres meses para ver si eres una trabajadora o una chica perezosa que llora.

Eso es justo.

¿Y después de los tres meses, los 900 son completos?

¿No se quita nada?

No se quita nada.

Ahora, tus papeles.

Tu visa es una visa de turista, ¿verdad?

Sí.

Termina en 10 días.

Lo sé.

Lo vi.

Así que debemos hacer la visa de residencia rápido.

Antes de que termine, o estarás aquí ilegalmente.

Y no puedo ayudar a una chica así.

Dame tu pasaporte, y lo enviaré con el agente mañana por la mañana.

¿Quieres quedarte con mi pasaporte?

Para la visa.

No funciona con una fotocopia, Habibti.

El pasaporte va a la oficina y vuelve con el sello.

Dos semanas, quizás tres.

¿Y si lo necesito antes?

¿Por qué lo necesitarías?

Estarás aquí trabajando.

Lee esto y firma.

Dice las reglas de la casa.

Sin visitas, sin teléfono en la mesa, y sin salir de noche sola.

Está en árabe, pero no es difícil.

No sé leer árabe.

Entonces te lo leo.

Eso es lo que acabo de hacer. Firma abajo.

Señora, una cosa. Si doy mi pasaporte, no tengo nada en la mano.

Tienes una cama, un plato y un trabajo. Eso es más de lo que tenías esta mañana.

En diez días, tu visa se acaba. ¿Entonces qué?

Vuelves a Etiopía con nada, o te quedas aquí en mi casa,

y en tres meses, le envías dinero a tu madre. Elige.

¿Y el pasaporte me vuelve después del sello?

Vuelve Todo vuelve en esta casa si la chica es honesta ¿Eres honesta Sí Entonces nos entendemos Firma aquí y aquí Bien Tu pasaporte Está en mi bolsa Lo tengo Dámelo Bien Ahora ve y lávate las manos La cocina está al

fondo. Hay ropa de ayer. Bienvenida a la casa, Salamowit. Pasaron cuatro meses en la

villa en Al-Bersha. Salamowit se despertaba a las cinco, empezaba a trabajar a las seis y terminaba a las ocho de la noche.

Dormía en un cuarto pequeño junto al lavadero donde las máquinas zumbaban a través de la pared.

Lavaba la ropa de la familia, cocinaba arroz y guiso, limpiaba baños y cargaba las compras

del coche. Su salario llegó a tiempo una vez, luego tarde, luego solo en parte. La señora Fátima siempre tenía

una razón—el banco, el agente, los papeles de la visa. En casa en Addis, su madre llamaba por las

cuotas escolares de la hermana y la medicina de la abuela. Selamowit no podía decir no. Pedía prestado

a Messeret y enviaba trescientos dinares cuando podía, luego pedía prestado otra vez. Davit empezó a venir

a la villa por negocios con la señora Fátima. Era callado y bien vestido, y miraba a Selamowit

más que los otros hombres. Le preguntó su nombre y de dónde era. Ella respondió cortante,

pero recordó su voz tranquila. Para el quinto mes, estaba lo suficientemente cansada para escuchar.

Siéntate, Salamawit. Hoy no hay prisa. Es tu día libre, ¿verdad?

Un día. Domingo.

Entonces tomamos café y hablamos como personas, no como una trabajadora y un empresario.

¿Qué vas a tomar? El pastel con pistacho es bueno aquí.

Solo café, por favor. Gracias.

Estabas delgada. En esa villa, ¿te dan de comer?

Me dan de comer.

Pero no lo suficiente y no a tiempo.

La señora Fátima me dijo ella misma que les paga a sus chicas cuando el negocio paga.

Eso no es un salario. Eso es un juego. Y tú eras la que perdía.

No quiero hablar de su casa.

Bien. Entonces hablamos de ti. ¿Cuántos años tienes?

Veintiuno.

Veintiuno. Cuando yo tenía veintiuno, tampoco tenía nada.

Vendía tela de una caja al lado de la carretera en Addis.

Ahora tengo dos tiendas y un almacén en Karama.

¿Sabes cómo lo hice?

Trabajaste duro.

Trabajé duro, sí, pero también cuando alguien me abrió una puerta, la atravesé.

Eso es lo que quiero decirte hoy.

Hay una puerta.

¿Qué puerta?

Sé que no tienes dinero.

Todos en esa casa lo saben.

Tu madre llama.

Lloras después.

luego pides prestado a la chica en Deira, y tu visa se acabó o algo le pasa.

¿Tengo razón?

¿Cómo sabes de mi visa?

Fátima me cuenta todo cuando quiere un mejor precio en mi tela.

No me mires así. Dubái es una ciudad pequeña.

Entonces, ¿qué puerta?

Pagaré lo que debes. No a Fátima, a tu amiga, y a cualquier otro.

Te haré una visa de trabajo real en mi empresa. Dos años.

Alquilaré un apartamento en Alnida. Un dormitorio, una cocina, una ventana que se abre.

No lavarás la ropa de otra mujer.

¿Y qué hago yo por esto? ¿Limpiar tus tiendas? ¿Vender tu tela?

Vienes y vives conmigo.

¿Vivir contigo?

Tengo una esposa en Addis. Ella sabe cómo vivo aquí.

Está permitido para nosotros. Una segunda esposa, un apartamento, un papel que dice que eres legal.

Muchos hombres lo hacen.

Estarías segura, y no soy un hombre que grita.

¿Y si digo no?

Entonces dices no.

No le quito cosas a la gente.

Te dije, estoy ofreciendo una puerta.

La miras a través, o no.

Quieres comprarme.

Quiero ayudar a una chica que está sola, y soy honesto sobre lo que quiero.

Eso es más de lo que la mayoría de los hombres te darán.

Mira tus manos.

Tienes veintiuno, y tus manos son como las de mi madre.

No me conoces.

Sé lo suficiente.

Sé que envías dinero a casa y no te quedas nada.

Sé que te sientas en la parte de atrás del autobús y cuentas los edificios.

No tienes que responderme hoy.

Piensa Toma tu café Nadie me ha dicho nunca algo así Porque nadie miró Una chica bonita siempre encuentra a alguien que la ayude

Pero debe elegir bien.

Eso es todo. Elige bien.

Tengo que volver antes de que oscurezca.

Ella cuenta las horas.

Toma esto para el taxi.

No, tómalo. No es nada.

Gracias.

Donlit, todo lo que tengo, mis papeles, todo, está en su cajón.

¿Entiendes lo que digo?

Entiendo.

Pensaré. Prometo que pensaré.

Señora Fátima, necesito hablar con usted. Es importante.

Ahora no. Tengo invitados en el salón. El café está frío. Haz café nuevo.

El café puede esperar. Quiero mi pasaporte y mi salario. Cuatro meses. No me pagó durante cuatro meses.

Baja la voz en mi casa.

No estoy gritando. Estoy pidiendo. Mi pasaporte, por favor.

Tu pasaporte está con el agente. Para la visa, lo sabes.

Se lo di hace cinco meses. La visa está hecha. Tengo la tarjeta en mi bolsa.

Así que el pasaporte no está con ningún agente. Está en su cajón, el de arriba, a la izquierda, debajo de los papeles del banco.

¿Entraste en mi cajón?

Limpio ese cuarto todos los días.

Nunca lo abrí, pero sé dónde guarda las cosas.

Todos en esta casa lo saben.

Cuidado.

Eres una criada en mi casa, no mi hermana.

Te di una cama.

Te di comida.

Comes de mi cocina.

Soy una criada, sí.

Cocino, limpio, lavo, doce horas todos los días.

Duermo junto al lavadero.

No soy su hermana.

pero tampoco soy su cosa.

¿Quieres irte? Bien, vete.

Pero si te vas sin un mes de aviso,

te reportaré. Fugitiva.

La policía te encontrará.

Detendrán tu visa.

No volverás a trabajar en Dubái,

ni en ninguna casa, ni en ninguna tienda.

¿Me reportará?

¿Y qué les dirá sobre el pasaporte en su cajón,

sobre el salario que no pagó?

Tengo el papel que me dio.

Tengo las fechas.

Ese papel no dice nada.

Está en árabe.

Ni siquiera puedes leerlo.

No puedo leerlo, pero puedo llamar a la línea del MOHRE.

Puedo decir, la señora Fátima tiene mi pasaporte en su cajón.

Puedo decir, me paga 900 dinares por 12 horas.

Puedo decir, cuatro meses, sin dinero.

Ellos escuchan eso.

Tienen gente que escucha.

Harías eso.

No quiero.

Quiero mi pasaporte y mi dinero, y me iré.

Silencio.

Sin policía.

Sin M-O-H-R-E.

Solo vete.

Crees que eres lista.

No.

Creo que estoy cansada.

Tengo dos hermanas en Addis.

Mi madre está enferma de preocupación.

Les envío dinero cuando lo tengo.

No tengo nada ahora, así que necesito lo que es mío.

Eres una chica pequeña de Mercado. ¿Quién te creerá?

Quizás nadie, pero puedo intentarlo. Y si vienen, mirarán en el cajón.

Mirarán los otros pasaportes. Creo que hay otros pasaportes.

Espera aquí. No te muevas.

Aquí, tu pasaporte. Y esto, 1,500 dinares. Eso es todo lo que tengo para ti.

Tómalo y sal de mi casa por la mañana, antes de que venga el chofer.

Esto no son cuatro meses.

Eso es lo que recibes. Tómalo o déjalo.

Y no vuelvas, no llames.

Si alguien pregunta, te fuiste por tu cuenta.

Entiendo.

Bien. Ahora sal de mi cocina.

Al amanecer, Selama Witt estaba de vuelta en Daira,

subiendo las escaleras estrechas sobre la tienda con su bolsa en una mano,

y su pasaporte en la otra.

Messeret abrió la puerta sin decir palabra tomó la bolsa y puso té en el pequeño hornillo Los 1 dinares mantendrían a Selamawit durante tres semanas si tenía cuidado y los contó dos veces antes de sentarse Luego llamó a su

madre y dijo, Todo está bien, mamá. El trabajo es bueno. Enviaré algo pronto.

No podía decir la verdad, todavía no. Cuando terminó la llamada, se sentó en el borde de la cama

con el teléfono en el regazo.

Dos números brillaban en la pantalla,

Daweets y las oficinas de trabajo.

Los miró por mucho tiempo

y dijo en voz baja,

Tengo que hacer algo.

Addis Abeba me crió.

Calles polvorientas e injera.

Dubái fue la siguiente lección dura.

Todo torres de cristal y dinero frío

Vine intentando levantar a mis hermanas

Llevando sus esperanzas en mi bolso gastado

Pero nadie me dio mucho

Solo puertas cerradas y promesas vacías

Seguí adelante

Por las niñas allá en casa

Observando cómo me muevo

Sus rostros en mi mente

Parpadeando en el calor del desierto

Lo logré, encontré mi equilibrio

Sobre el suelo de mármol pulido

Adís Abeba me crió

Calles polvorientas e injera

Dubái fue la siguiente lección dura

Todo torres de cristal y dinero frío

Vine intentando levantar a mis hermanas

Llevando sus esperanzas en mi bolso gastado

Pero nadie me dio mucho

Solo puertas cerradas y bronces vacíos

Seguí adelante

Por las niñas allá en casa

Observando cómo me muevo

Sus rostros en mis ojos

Un parpadeo en el calor del desierto

Lo logré, encontré, encontré mi equilibrio

Sobre el suelo de mármol pulido

Adís Abeba me crió

Calles polvorientas e injera

Dubái fue la siguiente lección dura

Todo torres de cristal y dinero frío

Vine intentando levantar a mis hermanas

Llevando sus esperanzas en mi bolso gastado

Pero nadie me dio mucho

Solo puertas cerradas y bronces vacíos

Seguí adelante

Por las niñas allá en casa

Observando cómo me muevo

Los rostros en mis ojos

El parpadeo

En el calor del desierto

Lo logré

Encontré mi, encontré mi equilibrio

Sobre el suelo de mármol pulido